Не верю я в избранного. Не верю! Тьфу б*я...
Takun-taran
А ведь был когда-то занимательный кинофильм братьев Вачовски — «Матрица».
Был — это потому, что сейчас его уже мало кто помнит, да и братья Вачовски уже не те — было их двое, а остался всего один, по причине того, что второй неожиданно для всех стал сестрой.
Кинофильм «Матрица» эксплуатировал заезжанную еще в далёкие до его премьеры времена идею того, что на самом деле всё не так как на самом деле (б*я! это я и так всегда знал). Типа того, что вот думает человек, что он состоялся в жизни, что всё у него ништяк и за*бись — детей семеро по лавкам, жена-красавица (90-87-300), египет-турция, лада восьмой модели, ковры... А вот хер! Лежит он на самом деле в вонючем чане с лактобактериями, и воткнуто в него несколько десятков шлангов и электородов. И представляет он собой безмерно жалкое зрелище, но это его абсолютно не волнует, так как через шланги в его тело входит еда с питьём и выходит говно, а через определённые электроды напрямую в мозг транслируется специальная программа, которая собственно и моделирует всё, что кажется человеку настоящим. А настоящий мир находится в полной жопе и правят им свирепые машины.
Ещё в фильме был какой-то Избранный, который умел летать и давал всем п**дюлей. Он по замыслу должен был всех освободить — достать всех людей из чанов, отключить электроды, вынуть шланги из их задниц, и показать им какой херовый мир вокруг. Вот уж п*здец освобождение!
Идея, конечно, грибная, но безусловно занятная и вполне имеет право на существование. Может всё это и правда, но мне как-то похер.
Хотя иногда и бывают случаи в жизни, которые заставляют задуматься.
Недели полторы назад ездил я по службе в область. В область, центром которой является город, в котором я живу. Оказывается на трассе иногда встречаются торговые точки, где для расчёта денежных операций используется нетрадиционная арифметика — единица не обязательно должна быть равной единице. Таким образом, две бутылки пива Туборг Грин стоят столько же, сколько и две бутылки Туборг Грин плюс два маленьких пакета чипсов Лэйз. Мои попытки понять логику и смысл такой арифметики, естественно, успехом не увенчались. Вероятно потому что мне не дано этого понять.
А самое страшное — это пейзаж. Если смотреть в окно во время движения, то можно убедиться, что куски пейзажа совершенно бесстыдным образом повторяются через определёный (довольно небольшой) отрезок времени. Вот дорога направо, вот табличка с характерным для средней полосы России типично-идиотическим названием очередного населённого пункта, вот рощица, вот труба какая-то из земли торчит, вот насрали около переживающего не лучшие годы своей жизни куста. И всё повторяется. Кто знаком с компьютерным дизайном и не стесняется иногда выдавать халтуру, тот, наверное знает, что такое Ctrl-C и Ctrl-V при создании чего-либо визуального.
А холмы на горизонте вообще идентичны, точнее это один холм, долвльно херово, надо заметить, прорисованный и вообще сомневаюсь что трёхмерный. Куда бы наблюдатель не начал движение — координата холма жестко привязана к нему, следовательно холм всегда будет двигаться за ним, находясь при этом на определённом фиксированном расстоянии.
При въезде в город сцена обновляется, всё становится куда привлекательней, но без досадных моментов всё равно не обходится. Например, чтобы попасть в мой подъезд нужно войти во двор через арку. И, как только я захожу в арку, из двора непременно выезжает автомобиль. Он бывает разных моделей и расцветок, но выезжает всегда при моём входе в арку. Процесс происходит всегда и не зависит ни от времени суток, ни времени года. Очевидно здесь имеет место работа незримого триггера, смысл которого известен только тому, кто смоделировал окружающее нас пространство.
Только вот брат с сестрой Вачовски сделали свой фильм красиво — люди, подключеные к программе лежат в симпатичных капсулах, прикреплённых к огромным столбам, машины ладно сконструированы и лоснятся хромированными боками. И вообще, всё выдержано в лучших традициях дяденьки Гигера (это тот, который внешний вид Чужого придумал, а также микрофонную стойку товарища Джонатана Дэвиса).
А у нас, надо думать, всё немного не так — чаны грязные, ржавые и воняют, шланги худые все, электроды вообще неизвестно из чего сделаны, машины, управляющие миром, злые не потому, что так им предписано инструкцией, а из-за того, что они старые и трещат-искрят при движении (некому их ремонтировать-то — все в чанах сидят), а мир вокруг смоделирован по большей части без души и через жопу.
Да оно в общем-то и правильно — в фильмах всё должно быть красивее, чем в реальности. Иначе на какой х*й их вообще смотреть?
...а нас ужо в Москве больше!
одна из шуток КВН
Имею счастье почти каждое утро смотреть на кухне телевизор. И не оттого, что интересуюсь событиями происходящими в мире, просто маленький ящик с мельтешащей непонятной хернёй внутри помогает мне проснуться. Иногда бывает, что просыпаюсь я и без помощи маленького ящика, но по привычке всё равно его включаю, тогда я смотрю на показываемое в нём вполне осмыленным взглядом и даже что-то могу понять. Сегодня показывали какие-то местные новости.
Как ни странно, не было сказано ни слова о том, что что-то ё*нуло, кого-то убили, что-то сп*здили или как х*ёво бл*дь коммунальщикам...
Был репортаж про какое-то соревнование рыбаков. Причём представлено это было с характерным для провинциальных СМИ е*нутым пафосом. Как-никак событие мирового, точнее областного масштаба. Рыбалка бл*дь!
Все участники хорошо экипированы, одеты в новые камуфляжные костюмы расцветки "город", все такое культурно-гламурное (не знаю, допустимо ли применять слово гламур к понятию рыбалка). Но это всё лишь внешний вид, обёртка. А вот сами участники...
Показывали победителя. Я, говорит, часто участвую в соревнованиях, но первых местов не занимал никогда!
А на берегу варили уху. Шеф-сцуко-повар выдал: "У нас традиционная настоящая уха. Всё чё надо туда ложим".
Ну не понимаю я как можно такие репортажи вообще показывать, причём с помпой их преподнося. Хотя бы текст написали героям репортажа. Хочешь в ящик попасть - так говори грамотно. Но похоже всем пох*й.
А телевидиние хоть и местного масштаба, но всё-таки главное в губернии. Губерния бл*дь! Ненавижу это слово!
По-моему что-то из попсы
Жопа, которая упоминалась в прошлом посте, совсем потеряла страх.
Раньше ей было похер на время года, но она посыпала снегом наш многострадальный город лишь только по ночам, а теперь ей стало похер ещё и на время суток. Летает, сука, по небу и дрищит, дрищит, дрищит мокрым противным снегом.
Она - садист и мизантроп. Она знает, что своими деяниями вводит многих людей в глубочайшую степень депрессии, тем самым увеличивая количество изнасилований и самоубийств. От самоубийств уходят на тот свет, как правило, хорошие люди. А изнасилования - это вообще очень нехорошо.
Так что летающая жопа - это чистейшее зло. И как любое зло она неистребима и неизбежна. От неё невозможно избавится навсегда, она всегда возвращается, она никогда не спит.
И если навсегда избавится от жопы невозможно, то на какое-то время — вполне.
Ещё совсем чуть-чуть времени пройдёт и придут с рассветными лучами четыре весельчака. Никто не знает как их зовут, откуда они родом, сколько им лет и почему они всегда весёлые. Но они приходят каждый раз, когда снежная жопа вконец охеревает. Обычно это происходит весной.
В будний день, когда деятельность жопы не особо интенсивна (по причине того, что все на работе и всем и так херово) и погода более-менее приятная, четыре весельчака выходят на улицу и начинают громко демонстративно говорить друг другу о том, что хорошо бы чтоб на выходные погода не менялась, была бы такой же чудесной как и сейчас. Это действует на жопу как красная тряпка на быка, она мгновенно сверепеет, появляется из-за горизонта и начинает дристать снегом с утроенной силой.
Веселчаки же в этот момент достают своё оружие - у первого и второго снайперские винтовки, у третьего пулемёт, а у четвёртого - дальнобойный дробовик. Только патроны начинены сильнейшим жопным транквилизатором, они не для смертоубийства — жопа ведь всё равно бессмертна.
И начинают весельчаки вести точечный обстрел летающей жопы. Жопа большая, промахнуться трудно, только патронов на неё охренеть сколько много нужно. В конце концов падает жопа без чувств на землю. После этого её связывают пеньковым канатом, везут на вокзал и сажают в поезд дальнего следования, который увозит её далеко за полярный круг, где ей самое место.
И вот тогда теоретически должна наступить весна. Правда иногда жопа приходит в сознание раньше времени, освобождается от пут и даже умудряется вернуться обратно. В этом случае снова приходят весельчаки и расстреливают жопу тратя вдвое больше патронов, так уж чтоб наверняка.
Только вот что-то в этот раз задержались весельчаки где-то. Но я точно знаю — они обязательно придут.
У природы нет плохой погоды...
одна из самых депрессиных песен в мире
Если верить людям, то есть на свете город Санкт-Петербург или просто — Питер. И там вроде как вообще всё настолько за*бись, что приезжающие туда люди мгновенно влюбляются в этот город, начинают говорить "О, мой Питер! Любовь моя!", а потом остаются там жить навсегда. Те, для кого эта любовь по каким-то причинам оказалась неразделённой, спиваются нахер (там же, в Питере), а потом дохнут или возвращаются обратно в периферийные жопы, откуда когда-то вылезли, и тоже дохнут. Или не дохнут, но делают вид, что ничего не произошло и всё прекрасно.
Наверное, я всё-таки тоже люблю Питер, хотя ни разу там не был. Я был только в городе, где проходили съёмки фильма "Невероятные приключения итальянцев в России", и назывался этот город по-моему Ленинград. Но это было очень давно, когда я был совсем маленьким и сейчас почти ничего не помню. Говорят, Ленинград был таким же красивым как и нынешний Питер. И скорее всего в честь Ленинграда назвали одну улицу в нашем городе. Она очень даже недурственна, но грустно то, что здесь такая улица одна (ну может быть ещё пара-тройка найдётся подобной степени красоты), а в Ленинграде были все такие улицы. Также и ныне в Питере. Эх...
А городе, где я живу, когда на улице снего-дождевая жопа, многие (в том числе и я) говорят: "Б*я! Погода как в Питере!".
Да, в Питере действительно с погодой не совсем всё хорошо, но в этом есть доказательство существования одного из единственных справедливых законов в мире — закона сохранения. Вот в Питере погода херовая, зато всё остальное настолько прекрасное, что вроде как на факт её херовости особого вниманеия и не обращаешь.
Но вот мой город, с этой же точки зрения, закон сохранения не доказывает, а наоборот опровергает. Так как непосредственно прекрасное в городе имеется, но в катастрофически малом количестве. И погода. Какая чудная погода...
По ночам над нашим городом летает большая жопа, которая покрывает всё толстым слоем снега (иногда толстым слоем снега с элементами собаче-кошачего говна). Причём этой жопе абсолютно похер - весна ли сейчас, осень, зима или лето. Ещё по ночам из канализаций выползают злые мерзкие халфлинги и специальной краской покрывают лёд на дорогах, после чего его становится невозможно отличить от асфальта. Человек, по неосторожности ступивший на такой лёд, обязательно упадёт и сломает себе конечности. В больницах и моргах города статистика ведётся только на погибших в результате схода снега с крыш. Пострадавших от волшебного халфлингского льда никто не считает. И вообще... Например, вечером может быть плюс 15 градусов цельсия, а с утра — минус 10. И это в порядке б*я вещей!
Короче, пойду погуляю...
А. Пушкин
По ходу дела, у меня после десяти с небольшим лет геймерства наконец-то появилось некое подобие зависимости. Причём зависимость моя какая-то непонятная. Я не подсаживаюсь на определённую компьютерную игру. Пример, когда человек играет в какую-нибудь вовку ("вовка" - World of Warcraft прим. ред.) 25 часов в сутки забив на сон, работу, учёбу, семью, личную гигиену не применим в моём случае. Мне, в принципе, достаточно поиграть минут сорок в сутки. Но поиграть нужно обязательно. И, как я уже говорил, я не зацикливаюсь на определённой игре. Важен сам процесс.
С другой стороны, в выборе игр я довольно привередлив, меня не заманешь в мир игры ни последним шейдером, ни сверхмегафизикой, ни голой титькой, если игра - суть полное говно. Поэтому мне, как геймеру, жить непросто, ведь игры, даже самые расчудесные, имеют свойство рано или поздно мною проходиться до конца. Повторно заниматься прохождением игр не всегда возникает желание, это скорее происходит в исключительных случаях.
Вот и бывает иногда, что я хожу-брожу по магазинам и ищу чего-нибудь поиграть, чтоб за душу взяло. Сегодня был один из таких дней.
Я зашёл в магазин с фильмами/играми, нашёл стенд с компьютерными игрушками и начал тупо, но с довольно умным видом изучать надписи на торцах коробок с дисками. Минут через пять зашёл солидного вида мужчина вместе маленькой трогательной девочкой лет пяти, видимо приходящейся ему дочерью.
Девочка почему-то сразу подбежала к стойке с фильмами жанра ужасы/трэш, схватила диск с фильмом не то "Леший", не то "Шайтан" и с непосредственным детским восторгом в голосе заявила: "Пап, смотри, что я нашла!".
Реакция отца была несколько странной - её не было совсем.
Ну и хер с этим. Мне как-то пофигу. Я не ханжа и не сучья обывательская быдлячая серость с недовольным е**ищем, постоянно пытающаяся всех вокруг учить, сама нихера при этом не знающая.
Просто было забавно, даже смешно как-то.
Потом произошло ещё кое-что, что заставило меня улыбнуться:
Мужчина подошёл к стенду, около которого стоял я и, чуть ли не оттолкнув меня в сторону, взял один из дисков. Что уж там он выбрал, я не разглядел. После этого он направился к своей дочке на ходу показывая на диск пальцем, а я стал невольным слушателем такого вот разговора:
мужчина:
— А у нас вот такая игра дома есть?
девочка (насупившись):
— Нету.
мужчина:
— ???
девочка:
— Она у нас не пойдёт.
мужчина:
— Почему?
девочка:
— Видюха у нас слабая.
Вот такие нынче встречаются дети. Любят трэш и разбираются системных требованиях компьютерных игр. Прям как я.
J. Edlund
Помойный контейнер - вещь, несущая определённую функцию. Простую, но необходимую функцию. Функцию некоего буферного пространства, предназначенного для скопления побочных продуктов бурной деятельности человечества. Функция помойного контейнера используется периодически, изо дня в день. Иногда случается, что буферное пространство переполняется, и ветер начинает разносить поганые вонючие помои по всему двору, но это так, лирическое отступление...
Не так давно, как мне могло показаться, на контейнерах помойки, которая к безмерному моему счастью находится аккурат напротив моего подъезда, появились странные символы. Я сначала их даже не замечал, думал, что это очередные гадкие происки бесталанных задротствующих тинэйджеров, вооруженных баллончиками с краской. Однако, сейчас я понимаю, что это не просто бездумные крендельки, нарисованные от нехер делания. Это знаки. Скорее всего очень серьёзные древние знаки, несущие в себе некий непостижимый смысл.
Человек даже не задумывается, что выбрасывая мусор в контейнер, он заставляет работать некий незримый механизм, заставляет работать функцию. Любое изменение положения равновесия состояний любых тел и материй обычно сопровождается изменением или переходом и одного вида в другой какой-либо энергии. Значение изменения энергии применительно к контейнеру, очевидно, будет зависеть от рода и свойств помещаемых в него помоев. Инымим словами, контейнер помимо своей основоной функции может выполнять функции некоего триггера, переключателя. В соответствии с вышенаписанным, можно сделать вывод, что появление знаков на контейнерах не может быть чистой случайностью. При помещении мусора в контейнер с определённым знаком будет происходить изменение энергии, что заставляит знак каким-то образом активизироваться. Так как знаков несколько, то произойти что-либо может только при активизации их всех, причём в определённой последовательности.
Теоретически я могу выйти на помойку, положить несколько пустых пивных банок в один контейнер, пакетик с отвратными кухонными помоями в другой, три рваных старых носка в третий, а себя - в четвёртый. После этого откроется портал другой мир, где всем хорошо, женщины все красивые, мужчины чуть-чуть пострашнее, но тоже ничего, пиво всё чешское и бесплатное, все люди добрые и живут каждый в своей собственной квартире, за которую нужно платить 10 копеек в год, а зарплаты у всех пятнадцать миллиардов евро в день, причём работать не нужно, приодные ресурсы никогда не заканчиваются, совсем нет быдла и правительсва, конституция состоит из одного листа, на котором даже ничего не написано и т.д. И хорошо, если так.
Но может, из портала полезут страшные мерзкие твари, которые будут нападать на всех подряд, убивать, совокупляться с убиенными в особо циничной форме, а потом съедать. А может сразу всему п**дец настанет в один момент. Кто знает?
И это заставляет меня задуматься. Так что пока бросаю я весь мусор в крайний левый контейтер, и ничего не происходит.
И слава Богу, что так.
Strange days have tracked us down...
J. Morrison
Ночью приснилась какая-то незнакомая женщина в комнате с занавешенными окнами. Вокруг был полумрак, так что её лицо трудно было разобрать. Она сообщила мне, что любит меня сильнее всех на свете, но принципиально отказывается от любого физического контакта со мной, так как если такое случится, то любовь её перестанет быть любовью и превратится в похотливое непотребство, чего допускать категорически ей не хотелось бы. Я не стал не на чём настаивать, тем более ещё в детстве мне говорили, чтобы я опасался незнакомых женщин, да и мужчин тоже на всякий случай (ещё мне во сне мужики в любви не признавались!). Мне захотелось разогнать полумрак, я подошёл к окну и раздвинул занавески. Забавно, это мой мозг так обыграл процесс открывания глаз. Вместо какого-нибудь пейзажа ну или хотябы яркого света, который я предполагал увидеть в окне, предо мной во всей красе предстал знакомый до рези в глазах белый потолок нашей с Моя комнаты.
Потом, когда я что-то вытворял на кухне чтобы позавтракать, я увидел в небе огромный глаз. Серый и печальный. Он зачем-то наблюдал за мной. Взгляд у него был такой, какой бывает, когда подняв крышку заглядываешь в кастрюлю с супом, по нелепой случайности оставленную на два-три дня на подоконнике солнечной стороны квртиры где-нибудь в середине июля. Видимо для глаза я был чем-то таким, что он не особенно любит, но признаёт неизбежность факта существования.
По пути на работу я видел четырёх омерзительного вида собак породы смесьговнасехидной. Они пытались танцевать кан-кан, но это у них никак не получалось. И вообще, была такай холодища, что глаза мои покрылись тонким слоем льда, а в носу, судя по ощущениям, был иней до самого мозга. У нас бл*дь всегда так с погодой - или зимы нет, или, если есть, то лучше сразу сдохнуть.
То, что было на работе почему-то помню смутно. Да это и к лучшему наверное.
Подходя к дому, увидел себя, выходящего из подъезда. Странно, но я совершенно ничего при этом не почувствовал и не подумал. Я прошёл мимо меня и сел в что-то типа мазды/тойоты. Мазда/тойота завелась и куда-то поехала, а я пошёл домой.
У тебя на руках,
У тебя на коленях,
Лёжа в трамвае, горю я...
И. чОрт
Недавно прочитал в журнале Rolling Stone, что "...Ронни Вуд как-то раз попал за решётку вместе с Китом Ричардсом — их поймали в штате Аризона за «слишком медленное вождение»."
Определённо, туда же надо было отправить и водителя трамвая, на котором сегодня я перемещался на работу.
ТАК медленно я не перемещался никогда. Даже в сопливом детстве на велосипеде марки "Мишка" с прикрученными по бокам колёсиками (штоб не е***уться вправо или влево при потере равновесия) я ездил с гораздо большей скоростью.
Надо заметить, пробок на маршруте движения трамвая не было. Совсем.
Жалко мне было трамвай. Он хоть и не является живым существом, но всё равно. Сколько лет его эксплуатируют? Двадцать шесть? Тридцать восемь? Точно сказать сложно, но по внешнему и внутреннему виду — никак не меньше двухсот пятидесяти семи. Ему бы на покой, на свалку или на запчасти хотя бы. А вот хер! Возят ещё в нём людей. Каждый день...
Когда я ехал, в салоне почти никого не было. От этого, да ещё и от сверхнизкой для трамваев скорости, стёкла, двери и другие составные части трамвая жутко дребезжали и вибрировали. Сказать, что было громко — это ничего не сказать.
В какой-то момент частота вибраций стекла, железа и полимерной требухи трамвая видимо стала примерно равной частоте работы моего мозга. Произошёл ментально-трамвайный резонанс, выразившийся в том, что мне стало как-то совсем херово. Захотелось выпрыгнуть из салона на ходу, прямо из форточки, так как до ближайшей остановки было ещё далеко. Ещё чуть-чуть и я начал бы себя вести как крысы, подвергнутые ультразвуку (или инфразвуку, не помню) из рекламы антикрысиного аппарата. Но я себя как-то сумел сдержать. Помог мне в этом билетик, которяй я держал в дрожаших и ставших влажными к тому моменту руках.
На билетике был изображён Павел Антонович Суткевич. Да, именно он. Никто другой.
Я узнал, что Павел Антонович родился в 1871 году, а умер - в 1919, и что он ещё основал трамвай в нашем городе.
Наверняка, это был великий человек, раз что-то основал, и это до сих пор работает. Вот трамвай, на котором я ехал - тоже его заслуга. Безусловно.
Наличие трамваев в городе - показатель того, что город наш хотя и сраная дыра, но всё же не полная жопа.
Лицо Павла Антоновича изображено было в красно-белой палитре, отчего он чем-то походил на другого не менее известного человека — Владимира Ильича Ленина. На Ленина, если бы он был совсем лысым и немного полнее. Точнее даже не на самого Ленина было похоже изображение Павла Антоновича, а на его гибсовый бюст.
Только вот Ленин в отличие от Суткевича (ИМХО) не только более известнен, но и ещё безмерный мудак. Павел Антонович ведь сделал действительно великое и нужное, а Ленин... Все знают, что он сделал.
Может быть изображение Павла Антоновича на билетике подействовало на меня успокаивающе, а может быть частота вибраций изменилась. Незаметно для себя я посмотрел в окно и, увидев здание филиала ВолгаТелеком, стал прикидывать, сколько можно купить килограмм картошки на сумму денег, которую потратили на установку стеклопакетов во все окна этого здания. Все мои прикидывания пришли к одному результату — дохерищще.
А потом я чуть не проехал остановку, где должен был выйти. Но всё-таки вышел.
Won't you believe it?
It's just my luck...
...No recess!
K. Cobain
Седьмого. Нет! Шестого дня. Или нет? В жопу...
Короче, прошлая суббота неожиданно оказалась первой субботой февраля. Не знаю почему, но в этот день года почему-то встречаются люди, которые когда-то в прошлой жизни учились вместе. Это ещё называется "Вечер встречи выпускников".
И "вечер" этот, как правило, начинается днём, и любят этот "вечер" особенно те, кто закончил школу год или два назад, и встречаются-обнимаются-целуются как будто лет пятьсот не виделись, и нажираются как свиньи, и блюют потом (не все, но многие)...
Я не из таких. По крайней мере сейчас. Да, всякое было, но отношение моё к этому "вечеру" уже достаточно изменилось за поседние несколько лет. Если быть точным, то "несколько" - это десять.
Вот этот факт заставил меня задуматься. Тем более я не помнил, сколько уже лет я не посещал школу в этот день.
Странно, но не смотря на то, что воспоминания о школьном моём времени остались в исключительной мере положительными, желание посещать школу в первую субботу февраля с каждым годом становилось всё меньше и меньше. Но в этот раз всё было как-то по-другому. Всё-таки круглая дата, пафос, все дела...(sic!)
Я чётко сказал себе: "Ты, сцуко, в школу всё-таки сходи!". Но сказать-то себе можно всё что угодно, даже пообещать и даже поклясться, но вот сделать что-то - это гораздо труднее. Я предполагал, что могу передумать идти в последний момент (как раз так и случалось последние несколько лет). Но я нашёл вполне простой и изящный выход из данной ситуации - я оперативно сдал денюшку на предполагаемый банкет. Сразу же на дуще стало как-то спокойней. Я не считаю себя жадной меркантильной падалью охочей до денег, но сдать капусточку (Д. Бакаев ©) и никуда не пойти было бы по меньшей мере глупо. Так что дилемма "идти или не идти" самоликвидировалась.
И я пошёл...
Текст, содержащий подробное описание непосредственной встречи выпускников и всех вытекающих последствий, был нещадно уничтожен моей внутренней цензурой ещё за долго до того, как появились мысли написать этот пост.
Хочу сказать что, мне вредно появляться на таких мероприятиях. Уж больно мнительный и эмоциональный я, наверное, человек. Хотя редко это можно заметить, прячу в себе. Не знаю. Не правильно всё как-то. Не так. А может, и так, но не относительно моих правил.
Многие из тех кого я знал десять лет назад, остались там же — где-то десять лет назад. Но здесь и сейчас их нет. Здесь кто-то другой. Хотя многие это не значит все. Не все. Но многие. Вот мне, например, кто-то сказал, что я совсем не изменился, а кто-то— что я расп***яй. Получается, что я как был расп***яем, так расп***яем и остался. Ну, в принципе, так оно и есть.
Школа, которая считается чуть ли не самой сверхгламурной в округе, за десять лет не изменилась ни с наружи, ни изнутри. Только двери поменяли и директора, да плитку кафельную в сортире (я там покурил) покрасили. Так что школа для меня явилась в некотором роде машиной времени. Депрессивной такой, грустной машиной.
Атмосфера банкета в целом оказалась гораздо лучше, чем я предполагал. Было весело. Я даже танцевал под нечто непотребное и был очень и очень этим доволен. Но со временем всё свелось с пьянству и бл*дству. Ну, это как обычно. Как всегда. Ничего страшного.
И всё-таки отчего-то башню мне выкрутило нехило. Осадок какой-то остался. Не то чтобы неприятный. Грустный какой-то. С одной стороны пошло оно всё на х*й, с другой — такое чувство, как будто что-то я забыл кому-то сказать, с кем-то постебаться, с кем-то чокнуться запотевшим стопарём, с кем-то ещё что-нибудь сделать, и как будто этого мне уже никогда не представиться возможности сделать. Вроде бы ничего особенного, но что никогда — обидно как-то...
А может это просто я пять сортов водки смешал, и поэтому так?
Папа был за рулём, не справился с управлением и машина на большой скорости врезалась в столб.
Погибли все, только маленьнкая сестрёнка осталась целой и невредимой.
Сидит она на обочине и плачет.
Вдруг останавливается около неё чёрный "Хаммер", и выходит из него тип в длинном чёрном кожаном плаще.
Подоходит к маленькой сестрёнке, садится на корточки и спрашивает:
- Девочка, почему ты плачешь?
- Мы ехали на машине с семьёй, попали в аварию, все кроме меня погибли...
- Как? Все!?
- Да все. Папа, мама, бабушка, дедушка и мой братик!
- Так ты теперь круглая сирота?
- Да. У меня никого не осталось.
"СЕГОДНЯ НЕ ТВОЙ ДЕНЬ" - СКАЗАЛ ТИП РАССТЁГИВАЯ ШИРИНКУ.
Анекдот
Сегодня я проснулся и понял, что через правую ноздрю в мой организм проникла какая-то зараза.
Сопли текут рекой, горло начинает болеть, глаза слезятся. Мой верный друг парацетамол почему-то не в силах мне помочь.
Имунная система дала брешь и не справилась с заразой. Может быть я подхватил ОРЗ, может быть ОРВИ, может быть ГРИПП...
Сегодня я пришёл на работу и попытался включить аську. Но, к немалому своему удивлению, увидел на экране монитора табличку с информацией о том, что пароль, который я ввёл не подходит. Пароль я не менял давно и также давно его не вводил, так как в настройках аськи стоял автоматический вход и сохранение пароля. Это означает, что мой номер аськи украли. Я знаю, что если вежливо попросить человека, укравшего номер аськи вернуть его, то по негласному закону этот человек должен это сделать. Я вежливо попросил вернуть мой номер. Но чует моё сердце, что хер мне его вернут. Обидно до рези в глазах. Такой контакт-лист был...
Сегодня не мой день.
Стёрта память моя,
Чёрно-белая...
И. чОрт
Не буду долго разглагольствовать по поводу алкоголя и его последствий.
Скажу только, что третьего дня имело место моё весьма скотсткое состояние, вызванное корпоративом на моей нынешней работе по случаю наступающего нового года. В принципе, в моём состоянии не было ничего сверхъестественного, но я догадываюсь, что своими похождениями доставил немало хлопот окружающим людям (Моя входит в их число), посему на душе мне до сих пор как-то поганенько. Ситуация усугубляется ещё тем, что в моей памяти отсутствуют многие эпизоды, в которых, по словам очевидцев, я принимал активное участие.
В общем, стыдно мне. Стыдно и совестно.
Находясь в довольно плачевном состоянии на следующее утро, я, как ни странно, не утратил способность мыслить. Хотя, мысли мои, скорее всего и не были мыслями вовсе, а представляли собой конвекционные потоки продуктов переработки алкалоидных химикалий, циркулирующих внутри моего изнасилованного мною же мозга.
Тем не менее, у меня родилась следующая тема для размышлений:
Находясь в состоянии сильного алкогольного опьянения, человек всё-таки совершает какие-то действия - видит, слышит, разговаривет (как с окружающими, так и с самим собой), всячески взаимодействует с внешним миром. Следовательно, информация поступающая в его мозг, должна каким-то образом фиксироваться и запоминаться.
Однако, с утра, с дикого бодуна, человек может не помнить даже более половины информации поступившей в его мозг накануне пьянки. Что-то вспоминается (как правило, наименьшая часть), а что-то - нет. Значит то, что не вспоминается, то получается стёртым из памяти?
И совершенно неясной остаётся работа процесса, отвечающего за обработку информации, которую человек с утра не помнит. Эта информация вообще не записывается в память человека или стирается из его памяти позже?
Непонятно.
Интересно, почему нельзя утолить чувство голода, поглаживая себя по животу?
Диоген
Вокруг меня течёт жизнь.
Мир, в котором мне прихоится жить, постоянно развивается, каким бы плохим или хорошим он ни был, какие бы сволочи не обитали бы в нём, хочу я того или нет.
Мир развивается, и развитием своим он когда-то, давным-давно, положил начало величайшему из великих благостей и одновременно проклятий - прогрессу. Прогресс бывает в различных областях - будь то трогательные отношения между двумя людьми, болезнь или связка науки и технологии. Не важно. Он существует. И будет существовать пока существует мир.
Как парадоксально бы это не звучало, но прогресс не зависит от людей, точнее он не зависит от динамики их развития. Сделать подобный вывод можно наблюдая за людьми. Наблюдается ли прогресс в самих людях? Нет.
А прогресс существует. Он как изменение энтропии - не может быть меньше нуля.
Опять же, хочу я того или нет, но прогресс (научно-техническая его ипостась) плотно впитался в мою жизнь. Во многом я обязан прогрессу. Да что так во многом! Во всём.
Но иногда проявления прогресса бывают совсем уж странными.
Недавно Моя взяла на своей работе отпуск. На целый месяц. И я, в свою очередь, решил отпустить её отдохнуть-развеяться в первопрестольный город. Решил отпустить - это, конечно, сильно сказано, просто решил не возражать против этого. После примерно недельных мытарств в славном граде Моя приехала обратно, как позже выяснилось только для того, чтобы уехать снова (опять же на неделю) в другой город, совсем непервопрестольный, хотя и находящийся на территории другого государства. Конечно, другой город не сравним даже с тем местом, где живём мы, но всё-таки там живут родители Моя. И посещения этого города неизбежны.
Я и Моя находимя в супружеско-интимных отношениях, и наши, в общем-то непродолжительные, расставания при всей своей позитивности влекут за собой некий недостаток того, без чего супружеско-интимные отношения, как правило, превращаются просто в супружеские.
Каким образом о подобном раскладе дел смогли узнать сетевые злодеи, время от времени присылающие на мой электронный почтовый ящик всякую хреноту? Неизвестно. Чудес на свете не бывает (почти), но то, чего я не понимаю, мне очень часто хочется принять за чудо. Вот только человек я хоть и излишне романтичный, но всё же не чуждый трезвого (по возможности) взгляда на происходящие события.
Посему я понял - это прогресс. Прогресс неизвестных и непонятных мне наук и технологий привёл к тому, что сетевые злодеи теперь могут узнать не только содержимое жесткого диска моего компьютера, но и содержимое моей головы!
Я не просто так говорил, что прогресс это благость и проклятие одновременно. К чему может привести прогресс, направление которого будет подкорректированно руками злодеев? Лучше не думать, а сразу пойти и застрелиться.
Так вот. Причиной моего беспокойства является электронное письмо, которое пришло за несколько часов до того, как Моя уехала в другой город.
Вот его содержание:
Я всё понимаю, но это уже слишком. Это перебор.
Я уверен, что люди всегда были в состоянии вычислить время и место, когда действительно необходимо будет подрочить. И впутывать в это дело прогресс совершенно бессмысленно и нерационально. Можно даже сказать, что безнравственно и преступно.
Each time i make my mother cry an
angel dies and falls from heaven
when the boy is still a worm it's hard to
learn the number seven
but when they get to you
it's the first thing that they do
each time I look outside
my mother dies, I feel my back is changing shape
when the worm consumes the boy it's never
considered rape
when they get to you
Prick your finger it is done...
the moon has now eclipsed the sun...
the angel has spread its wings...
the time has come for bitter things...
M. Manson "Cryptorchid"
Произошёл недавно со мной забавный случай.
Он относится к разряду тех случаев, про которые люди говорят, что их нарочно не придумаешь.
В общем, как-то раз я, повинуясь низменным инстинктам и меркантильным участкам тёмной стороны меня, захотел скачать из интернета mp3 файл. Да, mp3 файл. Это тот, который несёт в себе музыкальное, точнее сказать звуковое, содержание.
Желание, каким бы оно не являлось, нужно по возможности удовлетворять. Я не рассуждаю про тех людей, которые иногда желают, например, взорвать земной шар при помощи мириад новогодних шутих или одновременно лишить жизни сразу 38 беременных эквилибристок или что-нибудь ещё в этом духе. Нет.
Я про то, что если вдруг (не дай Бог) зачесалась левая половина нижней части спины, то её лучше будет всё-таки почесать. И если вокруг много людей, то нужно найти укромное место, спрятаться где-нибудь или ещё что-нибудь придумать, но почесать, т.е. удовлетворить желание. Иначе ничего хорошего не произойдёт. Произойдёт скорее всего плохое.
Так вот, процесс удовлетворения моего желания был форсирован наличием (не так давно ко всеобщему счастью появившегося в нашем жилище) безлимитного интернета и одного занятного интернет-ресурса, который случайно нашла Моя. С этого ресурса можно беспрепятственно и совершенно бесплатно загрузить себе на компьютер всевозможные mp3 файлы, общее число которых внушает уважение. Не буду выставлять на всеобщее обозрение www-адрес сего чуда, так как не хочу заниматься рекламой, да и чует моё сердце, что скоро его прикроют.
Как только я зашёл на этот сайт, моё желание конкретизировалось. Мне показалось, что было бы не лишним наличие внутри mp3-файла, который я собираюсь скачась, творчества товарища Мэрилина Мэнсона. По неизвестным причинам я выбрал альбом "Antichrist Superstar" и ткнул на первую попавшую под курсор ссылку. В итоге через пару минут на компьютер загрузилась песня за названием Cryptorchid. Её я много раз слышал (как и весь альбом, в который она входит), но никогда не обращал особого внимания на название.
Cryptorchid, ну и что? Обычное нерусское слово, что с того?
А вот что. Если тупо перевести это слово с английского на русский, то получится, что оно состоит из двух слов: первое сrypt - несколько вариантов перевода, один из которых (мне больше нравится) склеп, второе - orchid, что может переводиться как орхидея.
Что же получается:
Орхидея, растущая в склепе?
Орхидея из склепа?
До безобразия (ИМХО) романтично, красиво и готично (sic!).
Не знаю, что со мною произошло тогда, но осознание перевода этого слова (моей версии перевода) вкупе с прослушиванием песни с таким же названием ввергло меня в глубокий душевный трепет. Я так расчувствовался, мне так понравилось это слово, что даже появились мысли о смене никнейма.
Никнейма, которому довольно много лет! Был Losti, стал - Cryptorchid.
Нее. Вообще-то, это полный п***ец! Так нельзя.
Но п***ец даже не в этом. Здравый смысл, который я еще не полностью утратил, заставил меня всё-таки выяснить, как же правилно переводится слово cryptorchid. Сомнения появились после того, как я вспомнил, что есть английское слово nightmare, означающее кошмар, но если его перевести по моему вешенаписанному алгоритму, то получится ночная кобыла (night (ночь) + mare (кобыла)).
Я ввёл слово cryptorchid в любимый поисковик и вышел на сайт интернет-энциклопедии, которая мне поведала следующее:
Cryptorchid (мед.) - Крипторхизм — одна из причин отсутствия яичка в мошонке — неопущение яичка в мошонку. Само слово от греческого «criptos» (скрытый) и «orchis» (яички) означает «скрытые яички» — это расположение яичек вне мошонки: в брюшной полости или в паховом канале; либо неправильное опускание, при котором яичко, выйдя из пахового канала, меняет направление и располагается под кожей в паху, на бедре, в лобке или промежности. Чаще, в силу морфологических особенностей, встречается правосторонний крипторхизм.
Вот так...
Логическое заключение
Никогда не принимал участия в бояностроении.
Но всё когда-нибудь приходится делать впервые.
Bucket Pail
Интересно, что заставляет людей заводить дневники (в смысле блоги) и писать в них всякие буковы и слова?
Нет, ну действительно, почему это происходит?
Вот у меня в голове всегда вращалось некоторое количество объективных объяснений этого явления. Но как только я попытался внятно сформулировать хотя бы одно из них, это вращение прекратилось, и все объяснения куда-то пропали. И, естественно, у меня ничего не получилось.
А были ли они вообще? Теперь уже сказать сложно.
Можно, конечно, развить эту тему, но есть такое русское полублатное слово - влом.
Хм. Этот пост, наверное, самый маленький из всех.
— во-первых, сие творение является единственной в мире игрой, посвещённой творчеству двух некогда популярных людей (Чич Марина (Cheech Marin) и Томми Чонга (Tommy Chong)) в общем и их фильму Cheech&Chong's Up in Smoke в частности. В нашей стране этот фильм больше известен под названием "Укуренные". К слову сказать, на фильмах Чича и Чонга выросли такие незбвенные раздолбаи от киноиндустрии как Квентин Тарантино и его верный друг-товарищ Роберт Родригез.
— во-вторых, сие творение на 95% создавалось одним человеком.
— в-третих, сие творение появилось практически из-за одного только желания его создателя. Автор игры является никудышным программистом (если честно, то он вообще им не является) и весьма посредственным (имхо) художником. Но желание было настолько большим, что игра всё-таки увидела свет.
— в-четвёртых, создателем сего творения являюсь я (sic!).
http://filexoom.com/files/16249/UiSv1_0/UISv1.0.rar
(7.5 Mb)
Для тех, кто отважится пойти на это я должен сообщить следующее:
- ДАННАЯ ИГРА НЕ ЯВЛЯЕТСЯ ПРОПАГАНДОЙ НАРКОТИКОВ.
- ЭТО ВСЕГО ЛИШЬ ИГРА ПО МОТИВАМ ОДНОИМЕННОГО КИНОФИЛЬМА.
- ВСЕ АВТОРСКИЕ ПРАВА ЗАЩИЩЕНЫ.
- ДА И ВООБЩЕ! ЕСЛИ НЕ ХОТИТЕ, НЕ СКАЧИВАЙТЕ.
читать дальше
А можешь всё наголо сбрить.
И то, и другое я видел не раз.
Кого ты хотел удивить?
А. Макаревич
Осень продолжает бить меня по коре головного мозга.
Это неотвратимо. От этого никуда не скрыться. Остаётся только играть роль оптимиста-раздолбая и забивать на всё.
А что? Меня вполне устраивает такой подход к действительности...
Но к чему всё это? А к тому, что за осенью обычно приходит зима (личные многолетние наблюдения). А с приходом зимы температура окружающей среды понижается, доставляя практически всем живым существам дискомфорт и неудобства. Дабы не замёрзнуть (и не сдохнуть нафиг), живые существа предпринимают ряд мер по утеплению своего тела, ну или отдельных его частей. Ведь всем известны трогательные факты смены шёрстки у всяких там лесных зверушек и т.д.
Я, в принципе, не считаю себя лесной зверушкой, но являюсь частью живой природы, являюсь существом, температура крови которого около 36 градусов Цельсия, посему мои действия хоть как-то должны соответствовать общей концепции теплоизоляции своего тела в целях избежания переохлаждения. Но не всё так просто...
Не далее, чем два дня назад со мной случился переклин. Катализатором сего явления стала Моя. Как-то вечером она предложила мне сходить в парикмахерскую, дабы укоротить мои волосы. Сначала я был близок к изречению довольно крепких бранных слов нецензурного содержания (что в какой-то мере всё-таки и произошло), но потом успокоился и призадумался. (sic!)
Эх, и скользкое же это дело - думать! Но процесс пошёл. Я вспомнил, что обычно стригусь я примерно раз в два года, и, судя по длине моих волос, прошло раза в полтора больше времени.
Я не стал пользоваться услугами парикмахерской, а пошёл к своей маме. Стричь людей она не особенно любит, говорит, что не умеет (лукавит, причём довольно сильно), но так как обращаюсь я с данной просьбой к ней не так часто, она мне не отказала.
Дизайн моей новой причёски разрабатывался в реальном времени, непосредственно во время стрижки, в корне меняя концепцию несколько раз подряд. Именно из-за этого я и не пошёл в парикмахерскую (меня бы там скорее всего закололи казённым инструментом).
В итоге получилось нечто.
Нечто среднее между культурной причёской среднестатистического гражданина и палевом на голове представителя молодёжных субкультур имеющих в своей основе панковское происхождение. Короче, увидев меня обновлённого, Моя не скривила физиономию, что является существенным положительным показателем. Уж поверьте на слово. А из места моего имиджченьжа было выметено около половины килограмма чёрных прямых густых волос. Наверное, из такого количества сырья можно было бы свалять валенок (может быть даже полтора валенка) или сделать неимоверно много кисточек для рисования акварелью. А интересно, сколько бы денег мне дали, если я решил бы продать свои волосы? Но поздно метаться, их уже выкинули/утилизировали.
Факт остаётся фактом - скоро зима, поганый снег с холодом и льдом, а я, вместо того, чтобы ещё утеплить одну из главных частей своего тела, довольно существенно сократил количество волосяного покрова.
С таким подходом к обстоятельствам я не выживу в диких условиях как лесные звери - замерзну и сдохну.
Я экспериментатор.
В. Цой
Я продолжаю соваться в чёрную дыру, более известную как случайный дневник.
В последнее время мои засовывания туда стали больше походить на эксперимент, нежели на праздное любопытство. Так как любопытство, особенно праздное, не волочит за собой определённую цель, эксперимент практически всегда проводится с определённой целью, с целью поиска ответов на появившиеся во время исследований вопросы.
Какова была моя цель? Найти друзей и обратить их в ПЧ.
Какие были вопросы? Много, но один всё время вертится в сознании - смогу ли я в чёрной дыре найти сам себя. Нет, это не философия и не риторический вопрос, я просто хочу узнать, смогу ли я попасть по случайной ссылке на свой собственный дневник или нет? Теоретически это можно сделать, но вероятность небольшая.
То, что я видел в чёрной дыре, может подтолкнуть к статистическим исследованиям, но мне как-то не особенно хочется этим заниматься. Статистика требует точности, а точность - терпения... Короче, мне впадлу этим заниматься.
Но кое-какие данные можно, в принципе, изложить.
Итак, из всех сущностей, на которые я натыкался в чёрной дыре можно выделить две большие категории. Это дайры так или иначе связанные с аниме и все остальные. Аниме-производные формации составляют примерно 60% всего, на что я натыкался.
Что касается остальных. Большая их часть представляет собой серость (нытьё, размышления, фотографии и т.п., я могу причислить к ним и себя в какой-то степени), ни чем особо не выделяющуюся. Данная категория составляет примерно 35% от всего количества.
Оставшийся процент включает в себя падонкафф (был немало удивлён их малым числом на дайрах), узкоспециализированных задротов и действительно интересных личностей. Некоторые люди могут объединить последние две категории. )))
Эти цифры, естественно, не является объективными, они лишь результаты эксперимента с чёрной дырой, который я скорее всего пока не буду прекращать.
Да. А кто вообще мне сказал, что в чёрной дыре можно найти только друзей?
Наверняка там есть ещё и враги...
он решил подружиться с нами.
(или что-то типа этого)
из к/ф ДМБ
Недавно посмотрел на дату регистрации своего дневника. Стало страшно.
Был немало удивлён информацией, о том, что дневник ведётся аж со дня регистрации.
Забавно. Хитрый алгоритм программы, отвечающей за вывод подобной информации, принцип работы которого я, наверное, никогда не смогу понять, в принципе не может знать, что такое забвение.
Забвение, в котором находился мой дневник несколько последних лет.
Забвение, которое недавно было нарушено.
Забвение, которое может опять наступить в любой момент.
Но в данный можно считать, что Oblivion Lost...(sic!)
Так вот...
Когда-то у моего дневника были регулярные посещения, посты, совершенно не похожие по концепции на нынешние и даже (!) постоянные читатели. Теперь всего этого нет. Можно было бы, конечно, впасть в грусть и кручину по этому поводу, лить слёзы ручьями и кричаить о помощи (что я сильно завуалированно и делал в посте "Стремившийся к одиночеству..."
, но это всё равно было бы глупо, в лучшем случае просто смешно.Одиночестово это, безусловно, хорошо, но иногда сильно надоедает. Надо искать друзей.
У Моя есть дневник, она является древним пользователем данного ресурса, у неё много постоянных читателей и просто друзей среди пользователей diary. Я, наверное, мог бы вклиниться в их чудо-братию и, на правах своего имени, обзавестись худо-бедным, но постоянным посещением своего дневника, а то, может быть, и постоянными читателями.
Но не хочу. Не правильно как-то это.
Хочу сам найти стоящих собеседников/комментаторов и просто интересных людей.
Но как сделать это?
Можно поискать людей по интересам, но это (прощения прошу за каламбур) не интересно.
Воспользоваться поиском тематических сообществ? Можно, но хлопотно и попахивает задротством.
Ещё есть замечательнейшая ссылочка, называемая случайный дневник. Я знаю, что такое random и отношусь к нему с уважением и душевным трепетом. Поэтому решил целиком и полностью довериться ему.
И что в итоге получилось? Да ничего. Ничего хорошего.
Я думал, что вот так просто, положившись на случай, смогу залететь в дневник к кому-нибудь интересному, или умному, или просто забавному. Хер!
Не хочу никого обидеть, но столько бессмысленной фигни в таком астрономическом масштабе я не видел, наверное, никогда. Да чёрт с ней, с бессмысленной фигнёй (и мой дневник, в общем-то, вполне подходит под такое определение). Почти у всех людей, ведущих дневники, к котрым я попал по random-ссылке, напрочь отсутствует понятия о дизайне/вкусе и о том, что их записи может кто-то попытаться почитать. В качестве примера: шрифт Comic Sans зелёного цвета на розовом фоне; в качестве задника безумная фотография какой-нибудь хрени всех возможных оттенков видимой части спектра. И, как правило, в таких случаях смысловое содержание дневника соответствует визуальному оформлению оного. Я, право, нахожусь в замешательстве.
Но ведь есть!
Есть те, кто мне интересен. Есть те, кому, может быть, интересен я.
Надо только их найти...
На днях вступил в сообщество любителей вокально-инструментального ансамбля Korn.
Не знаю даже зачем и почему. Просто захотелось...
We'll be together when the planet dies.
M. Manson
Я люблю компьютерные игры.
Люблю не смотря ни на что. Я считаю их пусть небольшой, но всё-таки частью своей жизни и не навязываю свою точку зрения. Я вполне адекватно реагирую на искривление физиономии тех людей, кто данное увлечение со мной не разделяет, так как сам, в свою очередь, много чего не разделяю.
В данный момент я не намерен развязывать дискуссию на тему игрозависимости, влияния компьютерных игр на поведение человека и т.п. херни. Не о том хотелось написать...
Сегодня почему-то в поле моего зрения попала полка шкафа, на которой находится моя небольшая коллекция лицензионных версий компьютерных игр. Не знаю зачем, но я начал читать названия, написанные на торцах игровых дисков. Невероятно идиотское занятие - читать названия игр, находящихся в собственной коллекции, учитывая тот факт, что "коллекция" в данном случае не больше, чем просто красивое (?) слово, так как дисков, в неё входящих, не более 30-ти штук, и их названия, в принципе, можно помнить, если не наизусть, то во всяком случае примерно.
И тут меня заставило задуматься вот что: среди прочитанных мною названий были следующие:
Fallout (не путать с Flatout)
Fallout 2 (не путать с Flatout 2)
Fallout Tactics
The Fall: Последние дни мира
Дилемма
Нет смысла говорить об этих названиях, поскольку тем, кто играми не увлекается будет неинтересно, а тем, кто любит компьютерные игры и так всё уже понятно. Скажу только, что главные герои этих игр пытаются выжить в мире, претерпевшем глобальную ядерную катастрофу.
Честно сказать, у меня не было цели создать данную подборку. Всё получилось будто само собой. Хоть я и не чураюсь постъядерной тематики, но всё же в глубине души страшно боюсь проснуться однажды и услышать по радио, ну или там от соседа, что сегодня в 5 утра наступил апокалипсис (а тем более ядерный).
И что же это получается?
А получается то, что я бессознательным образом пытаюсь побороть свои страхи, одновременно подготавливаясь в случае необходимости приступить к мероприятиям по выживанию в постапокалиптической среде. Бессознательно. По наитию.
Вот ведь как раскозявило мой инстинкт самосохранения. Страшно подумать даже...
Какая тут нафиг игрозависимось!?.....
Приведённый список игр, да и сей пост вполне могло бы закончить название ещё одной игры (но не постапокалиптической тематики), входящей в мою коллекцию - Полная Труба.