А я вот нихера не умею жарить картошку. Умею её варить, по желанию после этого делать пюре, умею запекать в фольге в духовке, при определённом стечении обстоятельств могу даже драники заебенить вкусные (это оладьи картофельные, если кто вдруг не знает). А жарить... Ну вот никак не получается. Почистить — не проблема, нарезать аккуратненько — пожалуйста. А как дело до жарки доходит — всё, пиздец. Вроде бы и ничего свеххитрого — достал сковородку, полил её маслом, разогрел, всыпал туда картошку резанную, да и жарь пожалуйста. Но нет же!
После этих незамысловатых действий в процесс жарки зачем-то вклинивается мироздание. А может быть и не мироздание вовсе (нужен я ему больно), а древний Ктулху начинает стрить злые козни, связываясь со мною телепатически. А может и не Ктулху, а злые могущественные гуманоиды с Ганимеда действуют на меня своими психотронными лучами. Сказать точно возможности нет. Но, так или иначе, руки мои начинают вдруг расти из сраки, а мозг, по всей видимости, утрачивает здравое восприятие происходящего. Время то летит в десять раз быстрее обычного, то практически останавливается. Я сажусь на табуретку перед плитой и начинаю жить в ожидании некоего абстрактно исхода, искренне надеясь на то, что всё-таки он будет благоприятным. Периодически на меня нисходит озарение, и я вспоминаю, что картофель нужно иногда переворачивать. У меня даже специальная деревянная лопатка для этого имеется. Но толку-то?
Через четыре секунды, а может быть и через восемнадцать часов, на сковороде образуется некая иррациональная субстанция, представляющая собой слабо пригодное для принятия перорально нечто. Нечто, состоящее из местами до черноты горелых, а местами до омерзения сырых картофельных ломтиков, часть которых зверски поломана. Оно лежит на сковороде и недобро щерится. Оно страдает. И заставляет страдать меня. И в этом есть смысл всего его существования. И так каждый раз.
Поэтому если в процессе протекания моей жизни дело касается жаренного картофеля, то я всеми правдами и неправдами стараюсь избежать процесса непосредственной жарки, попутно свалив его на кого-нибудь другого. Зачастую я ставлю совершенно невыгодные для себя условия — я готов купить картофель, помыть его, почистить, нарезать, и даже помыть всю посуду, включая сковороду, после. Лишь бы не жарить. И всё это из-за того, что жаренную картошку я очень люблю. Да кто её не любит?
Некоторые вот говорят, что не любят, но на самом деле это неправда. Любят. Ещё как любят. Просто бдят совершенство форм своих жоп и других опасных мест скопления липидов. Говорить про это в открытую готов не всякий, так что вот и придумывают всякое про нелюбовь и про холестерин.